Сдаётся комната с видом на личное

Броку не на что жаловаться в новом изменившемся мире, без Гидры и ЩИТа, без непонятного мирового порядка, без суперзлодеев. Хотя тут он явно кривил душой. Просто таким как он, обычным рядовым гражданам, никто никогда не сообщит о новом мировом зле, пока оно не свалится на голову и не начнёт требовать к себе внимания, отстреливая мирных горожан. И наплевать, что солдаты не бывают бывшими, что несколько десятилетий службы так просто не изжить, не выкинуть, не вытравить ни из памяти, ни из рефлексов, Броку приятнее считать себя бывшим, вышедшим в тираж и никому не интересным. А значит можно наконец-то пожить для себя, не бояться за то что личное снова перевесит и всё пойдет привычно — по пизде.

Нет, он не жалеет что послал к хуйям Пирса вместе с Гидрой и увёл своих как только тот впервые заговорил за мировой порядок через боль и смерти тысяч, чтобы спасти миллиарды. Броку всегда было срать на пропаганду, не за это он получал кругленькую сумму на счёт каждый месяц, но вот фанатиков не выносил на дух.

— Смердит от них, Джек, — отвечал он на вопросительные взгляды бойцов. — Как тогда, в Багате.

И все кивали в ответ, потому что сорок два часа ада, раскалённого до бела песка, крови сворачивающейся казалось прямо в вене и свиста рвущихся вокруг снарядов не забудет никто из них.