Пляска голубых огней
часть 12 (кусочек)

Утром Брок просыпается слишком рано, когда рассветное солнце ещё слишком лениво выглядывает из-за горизонта, облизывая сереющий небосвод первыми лучами. Вставать, выбираясь из переплетения рук и ног не хочется, лишь прижаться спиной теснее к горячему, как печка Кэпу, уткнуться носом в пушистый затылок Барнса и никуда не сбегать, рискуя в очередной раз нарваться, потому что мудак и никак не можешь уже отпустить прошлое, потому что обещания надо выполнять, даже если они отданы мертвецам и на них никто по голове не поглядит. Брок знает, что и так слишком много получил вторых, третьих, четвёртых шансов, что раскачивать лодку, испытывая суперов на стрессоустойчивость не самая хорошая идея, но ещё он знает – не отпустят, увяжутся следом, как два кутёнка, и весь хитровыебанный план пойдёт по пизде, потому что он не захочет, чтобы его, блядь, мальчики видели, как он чужие кишки на кулак наматывает из-за личных разногласий. Но день явно не задался.

Когда выбираясь из постели, падаешь, зацепившись за свесившего ноги Барнса, ударяешься мизинцем о ножку стола, споро впрыгивая в джинсы, обливаешься кофе и приходится возвращаться, потому что забыл ёбаные ключи от машины, только и остаётся задуматься – а что сегодня пойдёт так?


П.С. не бейте меня, всё будет! Я сел работать)))