Крошка


Брок не знал, каких ему моральных сил стоило сдержаться и не швырнуть ни в чём не повинный телефон об стену, и не побиться рядом же головой. У каждого человека были свои демоны, свои триггеры, способные выбить из равновесия на раз. У Брока личным демоном была маленькая, по-военному строгая женщина по имени Чиэра Мария Рамлоу.

-- Ты что сделал? -- Роллинз чуть не пролил себе на колени горячий кофе. -- Во дурак.

Брок скривился, перекатив незажжённую сигарету из одного уголка рта в другой. Он и сам понимал, что лучше бы привычно согласился приехать в отпуск домой и сходил на устроенные матерью смотрины внучатой племянницы дядюшки Джентилли, отсидел бы вечер другой в развеселой итальянской компании, набрался бы Граппой и свалил бы домой первым же рейсом, под раскатистые итальянские проклятия в спину, ровно до следующего года. Но Брок устал. Ему сорок лет, а мать до сих пор считала сына маленьким и несостоятельным, и почему-то уверилась, что никто, кроме неё не устроит судьбу единственного сына, как следует.

-- Сёстры твои давно замужем, детей нянчат, а ты? Так бобылём и ходишь! Встретить некому, накормить, отогреть некому! Что за жизнь? Я так никогда и не увижу внуков! Тебе меня не жалко? -- причитала она, каждый раз умудряясь попадать не в самые лучшие или удобные моменты жизни Брока.