Тридцать вырванных страниц
1- Первая любовьОна обычно случается совершенно спонтанно. Идёшь ты себе такой по улице, встречаешься взглядом с совершенно обычными глазами и… ба-бах… глаза становятся волшебными, самыми лучшими, незабываемыми. И даже горбинка на носу, смешные веснушки -- всё разом преображается во что-то новое, невероятно близкое именно тебе.
Брок впервые влюбился в тринадцать. Вот только у него не было памятного пересечения взглядов, он не стоял оглущённый её красотой, не старался вдохнуть, как можно больше воздуха, чтобы успокоиться и подойти ближе, заговорить. Нет, половина всего этого была, но вот с заговорить и произошла главная трудность.
читать дальше
Брок впервые влюбился в тринадцать и ни где-то на улице, ни в школьном кафетерии, ни даже в маленьком кинозале старого кинотеатра. Брок впервые влюбился в пыльном книжном магазине, поймал тот самый взгляд и пропал навсегда. Сколько бы лет не прошло, кто бы не спрашивал, он отшучивался, что такие, как он, совершенно не приспособлены к любви, не заложена она в генотипе, так что и спрашивать не стоит.
Но он любил ярко, жадно, горячо, как может любить только подросток в первый раз, со странным для себя самоотречением. Приходил, чтобы просиживать вечерами рядом, сжав в ладонях какую-нибудь книгу, не поднимая взгляда, просто чтобы сидеть рядом, чувствуя себя полным идиотом, но не мог не приходить, это было сильнее его.
По ночам Броку снились глаза -- голубые-голубые, как высокое весеннее небо, такие же чистые и пронзительные, заглядывающие в душу, знающие все его постыдные тайны, глядящие всегда с укором. Но он ни у кого больше не видел таких глаз. Ему снились тонкие иглы светлых ресниц, длинные, острые наконечники стрел, пронзающих в самое сердце. Снились губы… тонкая верхняя и припухлая нижняя… губы, будто созданные для поцелуев.
Брок не мог вспомнить сколько раз на них смотрел, заливаясь краской смущения, сколько старательно отводил взгляд, но снова прикипал, не в силах отвернуться.
Броку снились скулы, подбородок и сильная шея, снился широкий разворот плечей, грудь, обтянутая аляповатой яркой курткой. Броку снился он весь.
Вскакивая по утрам, со стыдом и отвращением стягивая испачканное спермой бельё, он клялся сам себе больше не приходить, не смотреть затаив дыхание, без возможности заговорить, прикоснуться к плечу. Но приходил, садился рядом и ждал его-то.
Все его друзья хвастались победами, рассказывали, отчаянно привирая, преувеличивая. А он молчал, скалился в ответ на любые вопросы и отвечал, что не создан для любви и что ангелам нет дела до земных чувств смертных.
В пятнадцать Брок пригласил на танцы Мари Становски, носатую смешную полячку, кружил её, развлекал бородатыми дворовыми историями, поил сладкой газировкой, провожая домой трепетно сжимал тонкие пальчики в своей ладони, а на самом пороге отважился поцеловать, коснуться губами алеющей щеки, пытаясь сравнить ощущения. А на завтра прошёл мимо, потому что у них глаза были совершенно разными, ресницы, абрис алых бледных губ -- всё отличалось.
В шестнадцать были Анна-Николь, София, Катарина, Рози и много-много других имён, которых Брок и не запоминал никогда. В каждой своей новой девушке он искал хотя бы одну идеально похожую часть, потеряв всякую надежду найти кого-то настолько идеально похожего, что не отличить. Искал глаза, ресницы, губы, волевой подбородок, широкий разворот плечей. Потом были Курт, Райен, Сэм и снова Клодия, Алиса, Тамика. Всего несколько недель. чтобы рассмотреть, как следует, распробовать нового человека и разочароваться, уйти, не слушая несущихся в спину проклятий, запереться в комнате и смотреть на идеал, на когда-то живого человека, ставшего ангелом, просить сниться, не стыдиться больше своей реакции, прикасаться несмело. боясь повредить тонкую бумагу старого плакала, срываться и снова искать.
Брок впервые полюбил в тринадцать лет, увидев его на стене в пыльном книжном магазине. Приходил каждый день, посидеть рядом, разглядывая черты идеально лица, запоминая, выжигая в себе его образ. Брок нашёл всё что только смог об этом человеке. надеясь, что он живёт хоть где-нибудь и можно приехать, постоять напротив дома, не переходя дорогу, не здороваясь, а посмотреть издалека, увериться, что нет больше ничего общего. Но ангелам нет дела до человеческих устремлений.
Брок впервые влюбился в тринадцать, в девятнадцать впервые потерял, когда принёс тяжёлый букет белых роз на арлингтонское кладбище, остановился у белого камня с выбитым именем…
“Стивен Грант Роджерс.
04.07.1918-1945г.”