Свинец
Небо было темным, тяжёлым, давило на плечи клубящимися у самой вершины гор тучами неправильного в это время года свинцово-серого цвета. Под ногами тихо шуршал серый же асфальт. Горячий, сухой, несмотря на близость моря, воздух забивал гортань мелким песчаным крошевом, резал лицо. Духота давила на виски, автомат тянул вниз, сгибая спину почти пополам, прибавляясь к перманентной усталости.
И несмотря на всё это, хотелось жить. Вот прямо сейчас.
Страшно отчаянно хотелось выбраться из этого пиздеца под названием ЩИТ, и исчезнуть, пропасть с радаров навсегда, вычеркнуть собственное имя из любых списков, потому что совесть, как и спина, отказывалась дальше гнуться, приспосабливаться как под тяжесть неудобного тактического рюкзака, так и принятых тем-то другим решений.
Брок устал справляться, устал договариваться с совестью, искать причины, следствия, оправдывать начальство, правительство, собственные приказы просто потому что так проще кому-то другому просыпаться по утрам и нести с телеэкранов одну и ту же неизменную ложь. Устал идти наперекор самому себе и вести стаю в никуда, хотя их эта дорога вполне устраивала.