Хрип

Ошейник давит на кадык и не даёт обернуться. Стылый холод одиночки уже не беспокоит. Брок притерпелся. Ко многому сумел привыкнуть. К глухой тишине. Кормежке по расписанию. Бдительному оку камеры. К холоду. Но ошейник...

Брок не знает, что именно попало в сеть. Что разнеслось по новостям и страницам желтых газетёнок. Что попало в руки долбанных небожителей. Ничего не знает, но ошейник... его наличие говорит о многом.

Брок закрывает глаза, ведёт ладонью по гладкой стене камеры и ухмыляется, чувствуя зарубки. Одну, две... тринадцать... восемьдесят девять... сто тридцать шесть.

До новой зарубки несколько часов и их будет на одну больше. На одни сутки. Один день, ночь, вечность.

Губы лопаются, кровят. Брок чувствует медный привкус на языке, но не перестаёт улыбаться.

Сначала к нему приходили. Задавали вопросы. Взывали к совести.
читать дальше