Жжёный сахар— Робуста, сливки, мускатный орех и жжённый сахар, — тихо пробормотал Зимний и снова приник к прицелу, подкрутил верньер, зажмурился на мгновение и нажал на спусковой крючок.
Винтовка дернулась. От звука выстрела у Брока заложило левое ухо. Что за мантру бубнил Зимний перед выстрелом, он честно говоря, не понял, да и не стремился понимать. Отстрелялся снайпер — и слава богу. Машина ждала в трёх кварталах. Потом сутки на квартире в пригороде и перелёт обратно. А там пусть хоть песни поёт, хоть хороводы с техниками водит, Броку-то какое дело, чем Зимний занимается в свободное от работы и сна время.
С крыши спустились без проблем. Приятно молчаливый Зимний сам упаковал винтовку, сам донёс её в чехле до машины, сам сгрузил в багажник. Броку даже стало казаться, что все, что он услышал на крыше, было глюком и ничем иным. Все же Зимний говорил крайне мало и то если были какие-то проблемы с амуницией или оружием, а так ответа и не допросишься иной раз.
Конспиративная квартира ничем не отличалась от сотни других таких же по всему миру. Совсем крохотная, безликая, с плотными шторами на окнах и полным отсутствием хоть каких-то маломальских удобств. Нет, унитаз, раковина, посудомойка да микроволновка были, но нормально пожрать, а потом и помыться оставалось проблемой. Можно было, конечно, расчехлить залежи концентратов, но Брок на дух не переносил всю эту белковую безвкусную поеботу и потому, наученный горьким опытом, всегда таскал с собой еду из дома в небольших контейнерах. Ну а что? Места много не занимают, зато потом желудок не охреневает от количества модифицированного дерьма в себе.
читать дальше
Сняв с контейнера крышку, Брок пихнул его в микроволновку и поставил на разогрев.
Зимний и в этом плане был удобным малым. Либо пил бурду из стаканчика и тихо вздыхал о чем-то своём суперсолдатском, либо мог жрать едва ли не гвозди и кору с деревьев, как те зайцы из детской книжки, что Брок так любил в детстве.
— Паста, сливки, мука, мускатный орех, моцарелла, грюйер, томаты, вешенки... — забубнил из своего угла Зимний и Брок с удивлением узнал в этой странной тарабарщине рецепт своей фирменной лазаньи, что сейчас каталась на инфракрасной карусели.
— Чего сказал? — переспросил Брок, не зная, как лучше: чтобы ему все это померещилось или у Зимнего действительно оказался мозг не размером с горошину.
— Паста, сливки, мука, мускатный орех, моцарелла, грюйер, томаты, вешенки, говядина и розовый перец, — повторил Зимний и поднял на Брока ясный и вполне человеческий взгляд.
— Ну да, и розовый перец, — буркнул Брок.
Секрет его лазаньи не смогла разгадать даже одна из пассий Джека, а она, на минуточку, один из лучших частных поваров Вашингтона. А тут, ещё и не пробовав ни разу, по одному только запаху… Брок задумчиво чесанул затылок.
— Ты сам-то жрать будешь? — спросил он у Зимнего, прекрасно помня ту прорву килокалории, что тому следовало потреблять только для нормального функционирования.
— Буду, — отозвался Зимний и плавно поднялся.
Наблюдать за ним что во время работы, что вот так вот, в моменты, когда за спиной не стояла старуха с косой и можно было разглядывать отмороженную легенду без спешки, было особым сортом кайфа. Ленивая хищная грация, плавные экономные движения. Ни тебе спешки, ни неуверенности. Идеал.
Брок прочистил горло и отвернулся.
Да уж, нашёл на кого пялиться. Все в Гидре крепко знали, что Зимний любимая игрушка. И если техники и медики ещё имели права трогать это совершенство, то простым наемникам оставалось только втихую дрочить и утирать слюни каждый раз, когда Зимний, кусая бледные после крио губы, перебирает свою винтовку во время полёта.
Вот и сейчас не следовало давать волю мыслям и фантазиям. Им следовало поесть, помыться и отправиться на боковую, чтобы уже завтра загрузиться в джет и вернуться обратно в мир живых.
Микроволновка тихо пискнула и потушила свет в своём нутре. Брок, обжигаясь, вытянул горячий контейнер и водрузил его на стол. Лазанья пахла великолепно. Приготовленная вчера перед самым вылетом, сегодня она была ещё лучше.
Рядом зашуршал вакуумными пакетами от концентратов Зимний.
Брок чертыхнулся.
Знал он, какое дерьмо они на вкус, и искренне не мог понять, отчего умники в халатах не могут изобрести хоть что-то не такое мерзкое и безвкусное. Брок даже один раз задал этот вопрос, но наткнулся на стену недоумения и пренебрежения. Мол, а зачем? Для кого стараться? Пайки умаляют голод, восполняют потребность организма во всех микроэлементах и витаминах. Зачем изобретать велосипед, когда и так все прекрасно работает? А если кому-то что-то не нравится, то никто не запрещает что-то брать из дома или готовить на месте.
Доля истины во всем этом была, но оставался Зимний, домом которого была база, точнее, клетушка три на три с кроватью, раковиной и унитазом или крио-капсула. О нем некому было заботиться и собирать пресловутые коробочки с едой в дорогу. А, ну да, ему же все равно что жрать.
— С тобой поделиться? — со вздохом спросил Брок, прекрасно понимая, что порция-то у него невеликая, даже если учитывать, что брал он с расчетом на два дня.
— Поделиться, — тут же отозвался Зимний, сел за стол, как примерный мальчик и выжидательно уставился на Брока.
— Черт знает что, — буркнул тот и пододвинул Зимнему контейнер, положил рядом вилку и нож. — Ешь и не благодари. Это была разовая акция.
Лазанья в контейнере кончилась раньше, чем сигарета у Брока. Зимний едва ли не вылизал тару и выглядел при этом неприлично довольным, словно кот, дорвавшийся до жирных и вкусных сливок.
— Спасибо, было вкусно, — тихо произнёс он, снова глянул на Брока.
— Говорю же, не благодари. Такое больше не повторится. Понял?
— Понял, — согласно кивнул Зимний и ушёл обратно в свой угол, сел там и затих.
В душе Брока сделалось как-то особенно мерзко. То ли сигареты попались какие-то дрянные, то ли он сам делал что-то совсем не так, не правильно. Но вот что? Как понять, куда именно стоит повернуть? Ну покормил он Зимнего? Что из этого? Что тут такого плохого? Найти простой и понятный ответ отчего-то не получалось. Все мысли возвращались в тот момент, когда Зимний сказал спасибо. Его взгляд, едва заметная улыбка на губах…
В груди заныло.
Ведь не могло быть так, что… нет, не могло. Брок не мог привязаться к отмороженному киборгу. Или мог?
Голова пухла от мыслей. И ведь нельзя было выйти из квартиры, пройтись в начавших сгущаться осенних густых сумерках до магазина за сигаретами, надеясь хоть так сбежать от очевидных и таких неприятных выводов. Да и Зимний не виноват был ни в чем. Не выкалывать же ему глаза только за то, как они действуют на окружающих.
— На диван ложись, — велел Брок и уронил голову на скрещённые перед собой руки.
У него была целая ночь, чтобы разложить в голове все на свои места. Только почему-то казалось, что ничего толкового из этого все равно не выйдет. Но попытаться же можно?
— Кофе, жженый сахар, сливки, — прокомментировал Зимний, едва Брок поставил на стол перед собой кружку.
— Любишь кофе?
Зимний покачал головой, но с кружки взгляда не поднял.
— Сахар? — заинтересованно переспросил Брок.
Вчера он правильно чувствовал — не вышло ничего придумать с этой странной тягой. Но решение все же нашлось, пусть и не самое логичное — пустить все на самотёк и поглядеть, что из этого выйдет, а уж потом действовать со ситуации.
— Люблю, — ответил Зимний. — Сладкое и сливки.
Вот сливок-то как раз и не осталось, Брок к себе в кружку вылил последний концентрат, что тут нашёлся, но в кармана имелась заначка из сникерса двухмесячной давности.
— Ешь.
— Шоколад, — начал Зимний, развернув обертку и понюхав предложенное лакомство.
— Заткнись, ради бога, и ешь.
Получив очередное спасибо, Брок ещё сильнее нахмурился.
Вот так вот и ломаются стереотипы. Одна ночь в конспиративной квартире — и все, теперь на Зимнего прежним взглядом не взглянешь, в памяти тут же возникают серые глаза с застывшей в них искренней благодарностью. То же мне, великое дело — еду свою отдать, но поди ж ты.
Весь путь до базы Брок молчал. По хорошему, следовало подать рапорт и отказаться впредь работать с Зимним Солдатом. Но пойти на такую подлость Брок не мог. Доверчивый взгляд серых глаз купил его с потрохами, клеймил собой, привязал без возможности вырваться из этой сети.
И ведь Брок не подаст рапорт, он вообще никому ничего не скажет. Просто приезжать на базу будет с термосом побольше. А там вместо кофе, скорее всего, будет булькать сладкое какао, да и контейнеров с домашней едой прибавится. Ведь мы в ответе за тех, кого приманили, приручили. Пусть даже и на жженый сахар.