*о творчестве

[kroshkavinni]

Человеку нужен "человек"

1.

— Довыёбывался, сука? — рыкнул двухметровый мордоворот прямо Броку в лицо и ударил так, что перед глазами вспыхнули звезды и тут же померкли.

Пнуть его в ответ не вышло, сколько бы Брок ни старался, слишком крепко ещё двое таких же одинаковых, словно под копирку, верзил держали за вывернутые не под самым приятным углом руки. Оставалось только сверлить этого детину взглядом и шипеть ругательства, рискуя остаться ещё и без зубов, и так ребра побаливали. А ведь его предупредили ещё в первый день о том, что мистер Александр Пирс, ёбаный нарцисс, бизнесмен от бога и монополист во всем, что связано со спортом, не потерпит конкуренции на своём игровом поле, даже такой мелкой. Но Брок был мудаком упрямым и платить только за то, что ему позволят работать, отказывался наотрез. А уж тем более когда каждый его шаг должен был соответствовать чужому мнению.

“Вы ещё пожалеете, Рамлоу, — неприятно приторно улыбаясь, тогда прошипел лысый Ситуэл, протёр вспотевшую макушку беленьким платочком, спрятал его обратно в нагрудный карман пижонского полосатого пиджака и поднялся. — От вас всего-то и требовалось подписать представленные бумаги и трудиться, пусть не под своим названием и именем, но на более чем выгодных условиях и в желаемой сфере. А теперь, — он притворно тяжело вздохнул покачал головой, — не взыщите. Чем вас так не устраивает “Гидра”, не понимаю. Сеть спортивных клубов мистера Пирса известна по всей стране, а вы все лезете-лезете-лезете, паразитируя на его территории и имени. А мелких жучков, вроде вас, не так уж и сложно раздавить между пальцами”.

Брок тогда выставил этого хмыря за дверь, ласково объяснив, что если тот ещё хоть раз появится на его пороге, то уйти сможет только ползком. Даже не потрепал почти, так, приложил разок о не успевшую открыться дверь.

Но стало только хуже.

Долбаная “Гидра” была везде. Спортивные залы, фитнес-магазины, даже парочка спа-салонов и та нашлась. Огромная сеть, и Брок никак не мог взять в толк, чем же его маленький, не пользующийся особой популярностью зал в основном для своих, таких же, как и он сам, отставных военных, чуть не потерявших себя и пытающихся хоть немного привыкнуть к жизни на гражданке, мог помешать этому гиганту. Даже расположен “Страйк” был не то чтобы очень удачно — во дворах. Если не знать, куда идти, хрен найдёшь, но нет же, мистер Пирс или кто-то из его членососов заметил подозрительную активность и начались подставы.

А было бы из-за чего.

Видел Брок эти знаменитые, насквозь пафосные залы с зеркальными стенами от пола до потока, весёленькой музычкой, ярким искусственным светом, бестолковыми, но безумно дорогими тренажёрами и пластиковыми, одинаковыми на лицо и фигуру, как у кукол Барба, барышнями на ресепшене. Видел и контингент, посещающий подобные заведения, а вот у себя терпеть раскаченных идеальных мальчиков, как со страниц глянцевых журналов, делающих губы куриной жопой и фоткающих каждый свой сраный чих, он не собирался. Противно. Да и не для того Брок воевал, чтобы прогибаться под какого-то престарелого хмыря, которому моча вместо спермы по утрам бьёт в голову и он видит врагов абсолютно везде.

Бывшим солдатам необходимо было место, куда они могли прийти в не самый лучший период своей жизни, перевести дух и попытаться абстрагироваться.

То что мистер Пирс так просто не отстанет, после одного-то визита своего лакея, Брок понял почти сразу, по зачастившим в его зал инспекциям разного порядка. Одна пожарная служба приезжала трижды и всё с одним и тем же результатом. Брок видел по лицу одноглазого Фьюри, что тот и сам не рад тут находиться, тем более по велению кого-то сверху, но и просто так уехать не может, раз приказали. Броку оставалось только усмехаться на его попытки в сотый раз найти хоть какие-нибудь нарушения. А в последний раз он и вовсе пригласил Николаса промочить горло в своём кабинете. Как раз Джек подогнал пару бутылок очень неплохого вискаря.

Друзьями-товарищами они, конечно, не стали, но одноглазый чёрт успел рассказать много интересного о местном монстре спорт-индустрии. Брок даже на мгновение пожалел, что вообще во всё это ввязался, стал, блядь, бизнесменом, но быстро отбросил эти мысли за бесперспективностью, всё равно ведь барахтаться до последнего будет. Не хватало ещё впасть в упаднические настроения только потому, что какому-то хмырю очень не нравится то, что он делает.

Проблемы Александра Пирса ни в коем разе не касались Брока.

Вот только сам Пирс явно думал по-другому. Но разве такое впервые?

Брок тогда хмыкнул и послал в очередной раз позвонившего с последним и самым заманчивым предложением Ситуэла в пешее эротическое приключение, не стесняясь в выражениях, и отключил личный мобильник. Всё же не отличался он таким уж завидным терпением, а этот монстро-конкурент и вовсе заебал до такой степени, что сниться начал ночами. И это уже бесило намного сильнее.

Броку не снился даже Ирак со всем его ужасом и смертями. Не снились засады, из которых он выбирался едва живой, потом ещё с пару дней отплевываясь от песка и стараясь не вдыхать слишком глубоко, чтобы вдруг не уловить тошнотворный запах паленого мяса. Не снился полуразрушенный храм и тот последний бой… бойня, устроенная боевиками, трупы его товарищей в главном зале и переходах. Все эти вонь, грязь, кровь и копоть чёрного от гари потолка, видимо, не впечатлили Брока настолько сильно, как мерзковатая приторная улыбочка ёбаного Ситуэла. И ведь, паршивец, внял угрозе и не приезжал больше в зал, но не перестал при этом доставать звонками как на рабочий и мобильный номера, так и на домашний, в какой-то момент и вовсе отключенный Броком. Ибо — заебали, уроды.

На время всё стихло. Брок работал себе, не тешась мыслью, что Пирс забыл о его существовании, найдя себе новую и более сговорчивую жертву. Такие на забывают. Они готовы, закусив удила, стирать в пыль любого, кто посмеет даже подумать пойти против них. А Брок сдавать не собирался. Не для того он выжил, вернулся из ада, получив в награду к скромной пенсии с пару десятков ноющих в непогоду отметин на теле да маленький плотно запечатанный фиал, найденный в том самом храме, чуть не ставшим местом упокоения и для самого Брока. Пенсия пошла в дело, а фиал на тонком шнурке болтался на шее напоминанием о том, что сдаваться Брок не привык. Да и семейное кредо “Превозмогай, сука!” не давало отступиться.

И Брок превозмогал, пёр вперёд с уверенностью локомотива, невзирая на любые трудности.

Но и мистер Пирс не отступал. Строил поначалу мелкие пакости типа бесконечных проверок. Потом подсылал “клиентов” с полными карманами запрещённых стимуляторов и прочей не слишком легальной химии. Но таких Брок ловил на подлёте к залу, не давая сделать и пару попыток найти среди его посетителей желающих расслабиться или легко и просто привести тело в норму. А потом пришли эти трое.

Брок уже закрывался, отпустив домой всех любителей потягать железо после полуночи, когда входная дверь едва не слетела с петель от мощного удара ноги.

“Уговаривать” его пробовали долго и методично, хоть и поначалу всё-таки словами. Но аргументы быстро кончились, и эти мордовороты решили прибегнуть к совершенно другим, более близким им по духу доводам.

— Что лыбишься, сучара? — рявкнул тот, что держал его левую руку и с размаху ударил.

Брок даже не понял куда именно.

Резкая боль в груди отрезвила, придала немного сил.

Брок дёрнулся, стараясь вырвать руки, вырваться, хоть как-то ответить на всё что ему тут успели наговорить эти три идиота, но лишь получил чем-то тяжелым в самый центр спины, едва не выбыв из игры на неопределённое время.

Дыхание сбилось, перед глазами полыхнуло красным, и тут же мир выгорел до белизны, затапливая сознание жалящими укусами боли. Больше пугать его явно никто не собирался. Довыёбывался, ага. Мистеру Пирсу, видимо, наконец надоело ждать, когда несговорчивый конкурент уберётся с его территории, и он решил закончить здесь и сейчас. Всё равно Брока вряд ли кто-то будет искать. Ну разве что завсегдатаи его зала или Роллинз, если успеет вернуться к его похоронам, но кто будет воспринимать всерьез кучку не слишком нормальных ветеранов?

Кто-то дёрнул его за волосы, заставляя задрать голову вверх.

— Такие как ты, Рамлоу, кончают всегда одинаково, — с ухмылкой протянул мордоворот без имени, уже готовый нанести последний удар, но Броу в ответ зло ощерился:

— Ты сдохнешь первым! Все вы здесь сдохните! Но ты, выблядок, будешь первым!— прохрипел он, хоть и чувствовал, как рот наполняется солёной кровью, а в голове нехорошо гудят колокола.

В центре груди снова резануло необъяснимой болью, из-за одного удара так быть не должно. Может он и тут допрыгался, и старые ранения дали о себе знать? Возможно, к тому же боль и не думала утихать.

Брок виду не подал, лишь зло оскалился в лицо противнику, но квадратный ублюдок в ответ не ударил, а как-то странно булькнул, тяжело сглотнул и прижал руку к груди, неверяще себя ощупывая.

— Мэлоун? — настороженно спросил тот, что держал правую руку Брока.

Но ответа не получил.

Названный Мэлоуном пошатнулся и, как-то по-детски испуганно взглянув Броку в глаза, словно силясь попросить о чем-то, завалился на бок.

— Конрад? — неожиданно тонко завопил бугай слева, выпустил из захвата руку Брока и кинулся к лежащему навзничь товарищу, полностью похоже забыв зачем их сюда прислали. — Конрад! Конни, чёрт тебя дери. Луис, он не дышит! Конни!

Второй тоже отступил от Брока, толчком ладони отпихнув его в сторону, видимо надеясь, что у их жертвы не хватит сил даже подняться и снова попробовать оказать сопротивление. Больше этим двоим, похоже, не казалось забавным групповое избиение, когда что-то не очень хорошее случилось с одним из них.

Брок скрипнул зубами, поднимаясь на ноги, потёр ноющие запястья, разгоняя кровь. Уж что-что, а сдаваться без боя, тем более сейчас, он не собирался. И готов был продать если не свою жизнь, то хотя бы здоровье по максимальной цене.

— Что ты с ним сделал? — зарычал Луис, разворачиваясь на пятках. Вены на его шее неприятно разбухли, глаза налились кровью, а с губ едва пена не капала.

— Убил ублюдка! — вновь ощерил красные от крови зубы Брок, он уже был готов кинуться вперёд, вцепиться в глотку этому уроду, вырвать кадык, но и Луис ни с того ни с сего крупно вздрогнул, судорожно схватился за грудь, захрипел и осел на мягкий прорезиненный пол качалки.

Брок лишь перевел взгляда последнего бледного как полотно противника.

— Эй, мужик, не надо, — заблеял тот, выпустив из рук тело своего напарника, попятился назад, готовый по всей видимости кинуться наутёк, но что-то помешало и ему, уронив точно так же, как и первых двоих, на пол без каких-либо видимых повреждений.

— Капец, — поражённо выдохнул Брок.

В зале воцарилась полная тишина. Брок слышал лишь своё сиплое дыхание, неприятное хлюпанье в левом легком, куда так старательно бил тот безымянный третий, что растянулся посреди прохода, не дойдя до двери каких-то несколько футов, и тиканье больших круглых часов, висящих напротив ринга.

Аккуратно опустившись обратно на пол, Брок перевел дыхание. Он определенным образом отказывался понимать, что здесь только что произошло. Нет, то, что ему жить отмерил Александр Пирс очень неприятно мало, он догнал без подсказок ещё когда эти трое только вошли в его зал, но вот где глава огромной фитнес корпорации набрал таких слабых здоровьем подручных, в голове не укладывалось. Ведь все трое (нет, Брок не мог ошибиться, уж точно не в этом деле) не дышали, а в коллективный сердечный приступ никто и никогда не поверит. Даже сам Брок себе не очень-то сейчас верил.

И в полицию теперь не обратишься.

— Мне вас, что, жрать что ли? — невесело вздохнул Брок, потёр вновь занывшее межреберье и с тоской уставился на три трупа на полу своего зала.

Хорошо, конечно, было, что хоронить их за свой счёт не придётся, но и рыть одну на троих могилу с поломанными рёбрами и, скорее всего, не самым лёгким сотрясением — то ещё удовольствие. Как бы рядом не брякнуться. Ему бы, по хорошему, в больницу или хотя бы пару дней дома отлежаться, но ведь завоняют же, потом пол вовек будет не отмыть.

Брок поморщился.

И не позовёшь же никого в помощь.

Роллинз прилететь должен из Австралии только через неделю, а все остальные друзья всё ещё продолжали службу на дядю Сэма или уже давно покоились в жарких, выбеленных беспощадным солнцем песках. Так что все самому делать придётся.

— Мне убрать тела?

Раздавшийся словно из ниоткуда голос заставил вздрогнуть. Сил подскочить на ноги у Брока, правда, не нашлось, но он сумел дотянуться до килограммового диска, готовый метнуть его в голову случайного и такого ненужного сейчас свидетеля.

Чего уж там? Где три трупа там и четыре.

Но в зале, чисто зрительно, он всё-таки был один.

— Пиздос. Нехуёво ты мне в череп двинул, Конни, — беззлобно выругался Брок, обещая самому себе сразу же доползти до врача, как только с более насущными делами будет покончено. Все же галлюцинации, даже слуховые, это вам не шутки.

— Так мне тела убрать? И нехорошо оскорблять тех, кто предлагает тебе помощь.

Снова всё тот же голос, но уже с другой стороны напугал не на шутку. Глюки глюками, но тут творилось что-то совершенно непонятное. Сначала непонятные смерти подручных Пирса, теперь это.

Брок рефлекторно потёр солнечное сплетение и замер. На длинном шнурке, вечно болтающемся на его шее, не было кулона, того самого крошечного, едва больше ногтя большого пальца, фиала небесно голубого цвета, найденного в одном из коридоров засыпанного песком и изгрызенного временем храма посреди пустыни.

— Дьявол, — буркнул Брок.

Как же он не заметил, что разбил его?

— Так меня ещё не называли, — усмехнулся некто и вдруг возник прямо перед Броком.

— Ебать!

Брок отпрыгнул в сторону. Откуда только силы взялись? Замер в боевой стойке, хотя умом-то понимал, что творится что-то донельзя странное. И, скорее всего, по голове его двинули фатально.

— Так мне помочь с телами? — участливо поинтересовался неожиданный гость и, оглядев фронт работ, покачал белобрысой головой. — Какие же вы люди хрупкие, удивительно даже.

Люди?

Брок прикусил внутреннюю сторону щеки, надеясь, что глюк исчезнет, но тот никуда не делся, лишь деловито закатал рукава светло-голубой рубашки, ясно намереваясь прямо сейчас заняться телами, присел рядом с Конрадом.

«А кто же тогда ты?» — чуть не сорвалось с языка Брока, но он вовремя захлопнул рот, стараясь привести мысли в порядок и решить, как же жить теперь дальше, если кукушка так основательно подпортилась. Ведь не мог же взявшийся из ниоткуда широкоплечий ростом под два метра блондин оказаться настоящим?

Брок зажмурился, потёр переносицу.

По голове ему, конечно, прилетало и в учебке, и во время операций, но чтобы так качественно — это впервые. Вот только глюк отказывался подчиняться хоть каким-либо законам, его даже хотелось перекрестить, так, на всякий случай. Этот блондинистый субъект деловито расхаживал по его залу и с невозможной для обычного человека легкостью переносил тела троих мертвых уродов поближе к выходу. Брок этому даже удивиться толком-то не успел, но тут в мозгу что-то оглушительно щелкнуло.

— Эй, мужик, — с трудом поднявшись на ноги, позвал Брок. — Ты вообще кто такой и как здесь оказался? Зал, между прочим, закрыт.

— Вы, люди, ещё и ужасно неблагодарные, — заметил его собеседник, патетично покачал головой и громко щёлкнул пальцами.

Тела пропали, словно и не было их. И если бы собственное не болело, а пол не украшали мелкой дробью капли его же крови, Брок точно бы решил, что допился до зелёных чертей или в его случае до более широкоплечих и рельефных глюков.

— Я — Стив, — представился незнакомец и протянул руку, его глаза на мгновение будто бы сверкнули лазурью, из обычно-голубых став какими-то нереальными, нечеловеческими. Брок сглотнул и сносил взгляд на то место, где ещё мгновение назад лежали три тела. — Желание исполнено, мой господин.