*о творчестве

[kroshkavinni]

Человеку нужен "человек"
6.

Первые два стакана виски спокойствия и хоть какого-то мира в душу не принесли. Хотелось сотворить что-нибудь такое, о чём потом и вроде бы сожалеть будешь, и в то же время смотреть на себя в зеркало с гордостью. Но вместо глупостей Брок только заказал себе ещё стакан и сгорбился над ним.

Чертово сознание словно издевалось, тут и там подсовывая ему напоминания Стиве.

— Чёрт, — буркнул Брок, залпом выпивая до середины стакана, тряхнул головой. — Реально, что ли, влюбился?

Иного объяснения почему он в любой широкоплечей фигуре видит Стива. Почему мелькание голубоватых огоньков вокруг барной стойки напоминает ему о цвете его глаз? Отчего слышится знакомый голос?

Но оглядываться и искать его в толпе Брок не торопился. Иллюзии иллюзиями, но он на все сто процентов был уверен — джинна среди людей в баре нет и быть не может. А делать себе больно случайными совпадениями во внешности — нет уж, не для этого Брок пришёл сегодня в бар. Хотя он уже и не знал зачем именно.

Трахаться не хотелось, противно от самой мысли делалось. Драться? Но с кем и по какому поводу?

Брок вздохнул, крутанул стакан к руке и жестом попросил бармена наполнить его по новой. Телефон звонил, принимал сообщения от Джека, Ситуэла, с чего-то снова решившего попытать удачу и взять Брока штурмом, от кого-то неизвестного. Но Брок не интересовался, не заглядывал в пропущенные, не читал, что от него хотят. Вообще с желаниями стало как-то туго, словно из него ушло что-то очень важное. Был человек и не стало, только оболочка пила сейчас хороший вискарь, что-то отвечала словоохотливому бармену и всячески игнорировала любые попытки познакомиться со стороны.

— Может тебе уже хватит? — участливо поинтересовался бармен на просьбу об очередном стакане и предложил вызвать такси.

Брок только отмахнулся.

Домой он не хотел. Конечно можно было завалиться к Джеку, скорее всего обломав ему неплохой вечер. Можно было побродить по пустым улицам в поисках неприятностей, но точно не домой, чтобы и там все напоминало о Стиве.

— Как же ты меня бесишь! — заорал Брок. — Уебок! Задрал!

Он видел, что даже редкие прохожие, кто ещё был на улице, постарались убраться как можно дальше, остановиться подождать, пока он уйдёт, или перейти на другую сторону улицы. Кто-то даже повернул обратно.

Брок усмехнулся, хлопнул себя по карманам и, обнаружив в одном из них сигаретную пачку, закурил. В голове творилось что-то непотребное. Алкоголь не особо помог справиться с этим странным удручающим состоянием, наоборот только обострил жалость к самому себе, усилил. Он изменил что-то в Броке, сделав воспоминания об их единственной ночи такими четкими, словно они со Стивом только что вылезли из постели, и тело продолжало гореть от прикосновения широких ладоней.

— Размазало тебя, приятель, — прошептал он, сунул руки в карманы и побрел в произвольном направлении, без особой цели, только чтобы куда-то идти.

С каждым часом становилось холоднее. На последние деньги он купил себе новую зажигалку и две пачки сигарет. Оставшуюся мелочь сыпанул в стаканчик какому-то нищему и побрел дальше. Руки зябли, во рту было горько от никотина, голова кружилась из-за выпитого, а внутри, там, где потихоньку утихала тупая незнакомая боль, все ещё жарко пылала обида.

— Ты мне обещал! Чертов придурок, ты обещал меня забрать! Ты говорил, что я твой! — не сдержавшись заорал Брок. — Хочешь желание? То самое, о котором так мечтал? Только для себя, да?

Где-то на соседней улице замигала фарами, заорала сигнализацией машина, за ней вторая, третья, четвёртая подхватила «крик». Но Брок даже не подумал на это обращать внимание. Он устал бороться с собой, пробовать уговорить себя в том, что всё нормально и одни люди часто кидают других, заверял, что секс — это вообще не повод на что-то надеяться.

Машины выли повсюду. Моргали фарами и габаритными огнями. В квартирах вспыхивал свет, кто-то высовывался из окон, орал, что вызовет полицию.

— Ты мне обещал! — повторял снова, снова и снова Брок, пока не услышал тихое и будто бы совершенно незнакомое на ухо:

— Желай, смертный.

— Уничтожь Пирса, — не своим голосом прошептал Брок, чтобы про себя добавить: «Пусть хоть у Джека не будет проблем с этим старым пидором».

Всё разом смолкло. В одно мгновение похолодало настолько, что руки заледенели, перестали слушаться, а мир вокруг закачался, смазываясь, накреняясь.

— Он был прав. — кто-то присел рядом с Броком, коснулся холодными, словно неживыми пальцами лба, убирая прядь волос в сторону. — Ты интересный человек и очень вкусный. А пока спи.

Веки сами собой закрылись.

Проснулся Брок у себя дома, в коридоре. Не помнил он собственного возвращения, как добрался до квартиры, как открывал дверь, как умудрился аккуратно повесить чертовы ключи на крючок и почему не нашёл в себе сил добраться даже до дивана.

Как ни странно, голова совершенно не болела, но и Брок всё равно не мог сказать ничего по поводу того, что было с того момента как он покинул бар. Словно сознание вырезало приличный кусок из памяти, чтобы сохранить себя целым.

На кухне зазвенела ложка в кружке, щелкнула и зажужжала кофемашина. Брок замер, прислушался. Джек? Это не мог быть он. Он бы не бросил Брока вот так вот в коридоре, да и не должно было его здесь быть. А может… Брок медленно, чтобы снова не гробануться на пол, поднялся. Голова пошла кругом, руки едва успели схватиться за висевшую на крючке куртку. На кухне кто-то был, определенно кто-то был. Если своё моральное состояние Брок не смог бы сейчас трезво оценить, то с кукушкой он всегда крепко дружил.

— Джек? — позвал он на всякий случай, но ответа не последовало, лишь зашумела вода, да хлопнула дверца одного из подвесных шкафчиков.

Брок сделал пару шагов, зажмурился, но звуки и не думали пропадать, наоборот, тот на кухне развёл какую-то странную активность, словно пытался успеть что-то сделать за те несколько секунд, что отделяли Брока от остальной квартиры.

— Стив? — снова попробовал Брок.

— Может, ты просто дойдёшь уже и сам посмотришь? — фыркнул кто-то незнакомый и добавил совершенно неожиданное: — Господин.

Последнее слово придало сил. Брок влетел в кухню и замер на месте. За столом, попивая кофе с высокой шапкой молочной пены сидел кромешно незнакомый человек и смотрел так понимающе, что противно делалось.

— Кто ты и что тебе здесь надо? — враз осипшим голосом поинтересовался Брок.

Хотя ему и не было это особо интересно. Больше хотелось выставить незнакомца за дверь, завалиться на диван, укрыться дурацким пледом с расцветкой в стиле американского флага и уснуть. Было даже наплевать на то, что сегодня, как и в любой другой день, Брок должен был быть в зале, открывать его. Но ключи были ещё у трёх человек, и, раз телефон не разрывался от звонков и гневных сообщений, значит в этой части его жизни все было как надо.

— Джинн, — не очень логично ответил незнакомец, щелкнул железными пальцами, Брок сразу вспомнил то прикосновение ко лбу, холодное, даже скорее ледяное, и на столе появилась чашка с кофе, можно было даже рискнуть предположить, что там не было сахара, зато полно всяких специй, ровно так, как любил Брок.

— И что тебе нужно, джинн? — Брок сложил на груди руки, не спеша притрагиваться к кофе.

— Зови меня Баки, — представился джинн.

На мгновение его глаза сверкнули холодом серебра, а лицо из беззаботно-весёлого сделалось похожим на каменную маску. С таким лицом не знакомятся, а жмут на курок, кому как не Броку было такое известно. Но Баки словно снова подменили, и он опять растянул губы в улыбке.

— Так зачем ты здесь, Баки? — решил ему немного подыграть Брок, пусть он и начинал уже немало раздражать. — Что ты забыл у меня дома? Почему хозяйничаешь на кухне? Здесь вам не ночлежка и не приют для бездомных мифических существ.

— Прямо мифических? — Баки задорно рассмеялся, подмигнул Броку, а потом явственно передразнивая толкнулся языком в щеку, как бы не очень прозрачно намекая о том, что он в курсе природы отношений Брока и другого джинна.

— Да насрать. Ты тут зачем?

Брок начинал потихоньку заводиться. Это существо, как-то по-другому назвать сейчас джинна не выходило, начинало порядком подбешивать своими улыбочками и ужимками.

— Всего лишь хочу доделать то, что не смог завершить мой брат, — пожал плечами Баки и снова вернулся к своему кофе.

Вот это уже был удар ниже пояса.

Мой брат…

Это объясняло если не всё, то очень-очень многое хотя бы для самого Брока, пусть и не делало происходящее понятнее. Ну не доделал что-то Стив, какое дело есть до этого этому, совершенно не похожему на него существу? Может у них там профсоюз? И остальным нужно впрягаться там, где не смог кто-то один?

Брок дошёл до стула, отодвинул его, тяжело сел, глянул в сторону пустого дивана.

— Ага, ты правильно меня понял, — расплылся в улыбке Баки, хоть его взгляд продолжал оставаться холодным, пробирающим до нутра.

— Одно желание? — уточнил Брок, подтянул к себе чашку с кофе, отхлебнул из неё, про себя отмечая, что Стив как-то умудрялся делать его другим, по-настоящему вкусным, что ли, хотя добавлял все те же специи, что стояли у Брока на верхней полочке. — И что будет потом?

— Потом? — Баки постучал живым пальцем по своим губам. — Все просто, господин, я сожру твою душу.