[Крошка Винни Пух]

Не спать

Глава 1

Брок тер­петь не мог по­недель­ни­ки. Имен­но в этот день на не­го обыч­но сва­лива­лось всё дерь­мо ми­ра ра­зом, да­вало с раз­ма­ху в че­люсть и зас­тавля­ло всё это раз­гре­бать с неп­ри­мен­ной де­жур­ной улыб­кой на гу­бах.

— По­боль­ше по­зити­ва, агент Рам­лоу, под­чи­нен­ные дол­жны за­ряжать­ся от вас по­ложи­тель­ны­ми эмо­ци­ями, — каж­дый раз за­кан­чи­вала еже­недель­ный ут­ренний се­анс це­реб­раль­ной еб­ли штат­ный пси­холог Гид­ры, преж­де чем от­пустить Бро­ка к ожи­дав­шим то­низи­ру­ющих пен­де­лей бой­цам.

И Брок улы­бал­ся, прав­да, по­зитив­ным его вы­раже­ние ли­ца мог наз­вать раз­ве что убо­гий, по­тому как и сле­пому по виб­ра­ци­ям, ис­хо­дящим от ко­ман­ди­ра, бы­ло по­нят­но, что пи­сец при­шёл от­ку­да не жда­ли — от ми­ловид­ной блон­динки с треть­его эта­жа, к ко­торой аген­ту Рам­лоу пред­пи­сано хо­дить пос­ле серь­ёз­ной кон­ту­зии ещё па­ру ме­сяцев.

— Че­го вста­ли, ку­ры сон­ные? — ряв­кнул Брок и при­сосал­ся к вы­соко­му ко­фей­но­му ста­кану, в три глот­ка до­пивая поч­ти до се­реди­ны.

Он не лю­бил те­рять бой­цов, точ­но так же как и по­недель­ни­ки, не лю­бил прос­матри­вать но­вич­ков, вы­ис­ки­вать сре­ди жел­то­рото­го ещё не обс­тре­лян­но­го ста­да тех са­мых, кто пой­дут с ним бок о бок, прик­ры­вая спи­ну и слу­ша­ясь слов­но род­но­го от­ца, вов­ре­мя раз­гля­деть чрез­мерную ини­ци­атив­ность и идей­ность. Брок тер­петь не мог бой­цов, вер­ных иде­алам Гид­ры. На­ём­ник дол­жен ос­та­вать­ся на­ём­ни­ком, что­бы по ис­те­чению кон­трак­та мож­но бы­ло уй­ти тем же сос­та­вом, что и приш­ли, ни­кого не ос­тавляя за спи­ной и не бо­ясь в эту са­мую спи­ну схло­потать оче­редь.

Ещё боль­ше Бро­ку не нра­вил­ся имен­но се­год­няшний по­недель­ник, по­тому как пох­мель­но­му Рол­линзу от­гул под­пи­сали без раз­го­воров, а вот ему ещё и но­вич­ков прос­матри­вать на мес­та по­гиб­ших ме­сяц на­зад бой­цов.

— Строй­ся!

Джек встал в строй, изоб­ра­зив ли­цом вид ли­хой и при­дур­ко­ватый. Он чувс­тво­вал се­бя так, слов­но ему тут и мес­то. И в то же вре­мя от­четли­во пом­нил, как ус­нул вче­ра в крес­ле у за­бито­го фа­нерой ок­на.

Он чет­ко знал, что этот му­жик с рез­ки­ми чер­та­ми и хрип­лым го­лосом — Брок Рам­лоу, ко­ман­дир «Страй­ка». Знал, что к ве­черу уже бу­дет од­ним из «Страй­ка». Но пом­нил, что он Джек Бен­джа­мин, за­муро­ван­ный за­живо принц Гиль­боа, май­ор ар­мии Гиль­боа, опаль­ный сын ко­роля Сай­ла­са. При этом Джек знал, что его зо­вут Джек Барнс, он ря­довой бо­ец и что быть в «Страй­ке» ему со­вер­шенно не­об­хо­димо.

В го­лове бы­ла ка­ша.

Брок оки­нул хму­рым взгля­дом выс­тро­ив­шихся в ли­нию но­вич­ков. Он прек­расно по­нимал, что они дав­но уже не но­воб­ранцы, кто-то слу­жил нес­коль­ко лет в по­лиции, не­кото­рые прош­ли бо­евые точ­ки, но от это­го вы­бор не де­лал­ся про­ще и лег­че. Всё-та­ки Гид­ра бы­ла не ря­довой ор­га­низа­ци­ей, да и мно­гим из этих бра­вых ре­бят ни­ког­да не пред­сто­яло уз­нать мес­то­нахож­де­ние ба­зы, на ко­торой они ока­зались, и кто её хо­зя­ин.

Милз про­тянул ко­ман­ди­ру лич­ные де­ла бой­цов и вы­тянул­ся по стой­ке «смир­но», пред­вку­ша­ющим взгля­дом оки­нув бу­дущее мя­со. Все бой­цы «Страй­ка», как один, прош­ли че­рез «да­вил­ку», преж­де чем за­нять по­ложен­ное мес­то, и ник­то не от­ка­зал­ся бы пос­мотреть на му­чения дру­гих. Ко­ман­дир не жа­лел ни­кого, по всем про­ходясь тя­жёлы­ми бо­тин­ка­ми, не смот­ря на про­чие зас­лу­ги пе­ред этим об­щес­твом.

— Не знаю что вам на­обе­щали, цы­поч­ки, — хмык­нул он, про­шёл­ся вдоль строй­но­го ря­да бой­цов, точ­но так же оце­нива­юще ог­ля­дыва­ющих и его. — Это не ар­мия, не ох­ранная служ­ба. И от вас не тре­бу­ет­ся хож­де­ния стро­ем под друж­ное «кум­байя». Здесь вы сдох­не­те или ста­нете мо­ей тенью.

Брок неп­ри­ят­но ос­ка­лил­ся. Пят­надцать че­ловек ус­ме­хались ему пря­мо в ли­цо, тя­нули гу­бы в улыб­ках, слиш­ком яв­но не по­нимая, где ока­зались. Все, кро­ме од­но­го, хму­рого бой­ца в фор­ме без зна­ков от­ли­чия, бы­ли уже за­оч­но спи­саны, ес­ли не су­ме­ют до­казать об­ратное.

Про­бежав­шись гла­зами по спис­ку, Брок не­надол­го вы­пал. Он точ­но пом­нил, что ему го­вори­ли про пят­надцать кан­ди­датов, он и имя шес­тнад­ца­того слы­шал впер­вые и пап­ки с его лич­ным де­лом по­чему-то в ру­ках не бы­ло.

— Что за на­хуй? — вы­ругал­ся Брок, до­пил свой ко­фе, мет­ко заб­ро­сив пус­той ста­кан в ур­ну у две­ри в зал. — Милз, за иди­ота ме­ня дер­жишь или счи­тать ра­зучил­ся? Что за му­жик? — Брок ткнул паль­цем в то­го са­мого шес­тнад­ца­того.

— Это Джек Барнс, — от­че­канил Милз, бо­ясь вздох­нуть лиш­ний раз, что­бы по­том не приш­лось от­ра­баты­вать из­лишнюю воль­ность по от­но­шению к на­чаль­ству в по­недель­ник.

— Ка­кой к ху­ям Барнс? Нет у ме­ня ни­како­го Бар­нса в спис­ке!

— О-он, но­вичок, вы не пом­ни­те? — Милз втя­нул го­лову в пле­чи и зас­ту­чал паль­ца­ми по эк­ра­ну план­ше­та в по­ис­ках лич­но­го де­ла. — Вот, за­чис­лен в «Страйк», жи­вёт в ком­на­те во­сем­надцать «А».

Брок сно­ва гля­нул на это­го Бар­нса. Что-то не схо­дилось. Он знал всех сво­их ре­бят в ли­цо, знал на­изусть их де­ла, лич­ные ис­то­рии, ко­торые ни­ког­да не ука­жут в бу­магах, знал пот­ребнос­ти, но Дже­ка Бар­нса он ви­дел впер­вые.

— Го­воришь, уже в «Страй­ке»? — Брок при­щурил­ся, раз­гля­дывая Дже­ка. — Ну что же, по­об­ща­ем­ся. Джон! — ряв­кнул он, пих­нув в ру­ки Мил­за пап­ки с ос­таль­ны­ми де­лами. — Мя­со в «да­вил­ку», но не пе­ре­усердствуй. Хоть кто-то дол­жен вы­жить, что­бы раз­нести бла­гую весть. Барнс, за мной.

Джек пос­ле­довал за Рам­лоу. Он был удив­лен не мень­ше не­го, но по­казы­вать удив­ле­ния не со­бирал­ся. И бол­тать лиш­не­го то­же.

В ма­лень­ком ка­бине­те бы­ло прох­ладно, вов­сю жуж­жал под по­тол­ком кон­ди­ци­онер, приг­лу­шен­но пах­ло ко­фе и до­рогим хо­рошим та­баком. Брок усел­ся за стол, не став пред­ла­гать са­дить­ся нез­на­комо­му но­вич­ку, ко­торо­го лич­но он не одоб­рял в от­ряд, сдви­нул пап­ки с от­че­тами в сто­рону и хму­ро ог­ля­дел Бар­нса.

— Де­ло я твоё ви­дел, а те­бя нет. В свой от­ряд не бе­ру ни­кого лиш­не­го, пусть да­же те­бя пре­зидент одоб­рил, мне от­ту­да, — Брок ткнул паль­цем в по­толок, — до­нос­чи­ки не нуж­ны, и так сле­дилок по­наты­кали, как в ток-шоу, блядь. Рас­ска­жи-ка мне, кто та­кой и от­ку­да взял­ся.

— Зим­ний Сол­дат при­вел, — бряк­нул Джек.

— Оху­еть, — вы­дох­нул Брок, от­ки­нул­ся на спин­ку скрип­нувше­го сту­ла и за­курил. — Так он же спит, хо­тя… Зим­ний, го­воришь. — Брок сно­ва от­крыл на мо­нито­ре но­ут­бу­ка лич­ное де­ло Дже­ка Бар­нса. — Сядь, не ма­ячь пе­ред гла­зами.

А вот это мно­гое объ­яс­ня­ло. Точ­нее, не объ­яс­ня­ло сов­сем ни­чего, но на ба­зе бы­ло не при­нято спо­рить с ре­шени­ями «спя­щей кра­сави­цы», чре­вато, вот толь­ко Брок тер­петь не мог, ког­да его вот так на­гиба­ли и име­ли на су­хую без смаз­ки и удо­воль­ствия.

— Зна­чит так, Джек Барнс, мне по­ебать, кто ты та­кой, как по­пал­ся на­шей кра­сот­ке и как про­ник на ба­зу, хоть и всё под­пи­си и пе­чати на мес­те, я ни на грош не ве­рю во всю эту ис­то­рию. Но раз уж ты здесь, что же, доб­ро, блядь, по­жало­вать в семью, — ос­ка­лил­ся он, взгля­дом обе­щая под­ки­дышу на­тас­кать его и рас­смот­реть по­том под­робнее. — Сво­боден. Рас­пи­сание ски­ну те­бе на комм.

Джек шел по зна­комым ко­ридо­рам ба­зы, ко­торую ви­дел впер­вые, стре­мясь на­ружу. Он до дро­жи хо­тел уви­деть сол­нце и не­бо. Он три го­да их не ви­дел.

А не­бо ока­залось се­рым и се­ялось мел­ким сне­гом. По­теряв­ший­ся в сче­те дней Джек да­же не по­думал, что сей­час зи­ма. И все рав­но это низ­кое ком­ко­ватое не­бо бы­ло са­мым прек­расным, что он ви­дел в сво­ей жиз­ни.

Джек под­ста­вил ли­цо сне­жин­кам и дол­го сто­ял так. Сне­жин­ки та­яли, кап­ли во­ды сте­кали по ли­цу. Джек ды­шал хо­лод­ным воз­ду­хом, нас­лажда­ясь им.

А по­том вер­нулся в зда­ние и по­шел в тре­нажер­ный зал. На­до бы­ло по­нять, в ка­ком он сос­то­янии. Те­ло тре­бова­ло ак­тивнос­ти и наг­ру­зок. Да, он ни к чер­ту не го­дит­ся по срав­не­нию с про­чими бой­ца­ми «Страй­ка», но на­до же хо­тя бы по­нять, в ка­ком нап­равле­нии дви­гать­ся.

Брок был зол, ут­реннее пох­мелье всё ещё би­ло мо­лотом по го­лове, от­зы­ва­ясь в вис­ках болью, но, вы­тащив крес­ло на се­реди­ну тре­ниро­воч­но­го за­ла и усев­шись по­удоб­нее, он на­конец рас­сла­бил­ся, наб­лю­дая, как уве­рен­ные в се­бе и сво­их си­лах бой­цы сто­нут, ва­лят­ся на ма­ты, не вы­дер­жи­вая прос­тей­шей для лю­бого страй­ков­ца по­лосы пре­пятс­твий.

— Ну что, де­воч­ки, всё ещё счи­та­ете се­бя са­мыми кру­тыми? — ус­мехнул­ся он, при­няв от Мил­за вто­рой ста­кан с луч­шим на све­те ко­фе, кра­ем гла­за за­метив воз­вра­щение в зал Дже­ка Бар­нса.

Джек вы­шел на по­лосу, сжав зу­бы. Эти пар­ни бы­ли креп­че не­го… а впро­чем, си­ла ведь не глав­ное, как го­ворил тре­нер в во­ен­ной ака­демии.

Брок пе­рек­лю­чил всё вни­мание на на­вязан­но­го ему но­вич­ка. Нет, он ува­жал Зим­не­го, лю­бил с ним ра­ботать, всег­да счи­тал­ся с мне­ни­ем, но вот та­кие под­ста­вы вы­води­ли из се­бя, осо­бен­но с пох­мелья, в по­недель­ник, осо­бен­но, что он не пос­чи­тал нуж­ным хо­тя бы пре­дуп­ре­дить, что­бы Брок не чувс­тво­вал се­бя та­ким иди­отом в гла­зах ка­кого-то там… и Брок не вспом­нил, в ка­ком зва­нии был этот Барнс. Прав­да, от­ка­зывать Зим­не­му он всё-та­ки не лю­бил, хо­тя и мог бы за­луп­нуть­ся, пе­ревес­ти под­ки­дыша в дру­гой от­ряд, по­даль­ше от се­бя и «Страй­ка», а зна­чит при­мет, отог­ре­ет и на путь ис­тинный нас­та­вит. И все­му ви­ной стран­ная сла­бость к «спя­щей кра­сави­це».

— Ну что, си­рот­ка, — крик­нул Брок, удоб­нее ус­тро­ив­шись в крес­ле и за­кинув но­ги на сва­лен­ный на по­лу рюк­зак од­но­го из но­вич­ков. — По­кажи, что ты мо­жешь.

Но сто­ило ски­нуть Дже­ку кур­тку, Брок удив­ленно вски­нул бро­ви и за­ранее спи­сал «до­ходя­гу», да­же у Мэй мус­ку­лату­ра бы­ла рель­еф­нее, хо­тя са­мо же­лание по­учас­тво­вать в «да­вил­ке» под­ку­пало, и Брок, сми­лос­ти­вив­шись, крик­нул Та­узи­гу:

— Джон, стра­ху­ешь си­рот­ку, а то он у нас уже на ба­лан­се чис­лится.

То, что Джек не бу­дет хва­тать звёзд с не­ба, ста­ло по­нят­но с пер­вых се­кунд. Ру­ки сла­бова­ты, ды­хал­ка ни к чер­ту, и сколь­ко бы он ни па­дал с брусь­ев, ни сто­нал, под­ни­мал­ся мол­ча, силь­нее стис­ки­вая зу­бы, и на­чинал сна­чала. Брок аж с крес­ла прив­стал, ког­да Дже­ка снес­ло с пе­рек­ла­дины тя­жёлым меш­ком с пес­ком, а он лишь пот­ряс го­ловой и, от­тол­кнув ру­ку Джо­на, по­лез об­ратно. Бы­ло вид­но, что сил ид­ти даль­ше не бы­ло, тог­да он по­полз, вста­вал, па­дал поч­ти сра­зу же, но дви­гал­ся даль­ше и рух­нул пря­мо на фи­нише, пе­ревер­нулся на спи­ну, тя­жело ды­ша, рас­ки­нул ру­ки.

— Мо­лодец, си­рот­ка, — Брок при­сел ря­дом, от­кру­тив от бу­тыл­ки с во­дой проб­ку, плес­нул Дже­ку в ли­цо. — Но это не зна­чит, что ты сра­зу стал мо­ей лю­бимой доч­кой. Ва­ли в ка­зар­му. Зав­тра ут­ром бу­дешь жив, пос­мотрим, что с то­бой де­лать.

До ка­зар­мы Джек до­полз с тру­дом. Упал на кой­ку и ле­жал там, по­ка го­лод не пе­реси­лил все про­чие ощу­щения. На­до бы­ло по­есть.

Джек доб­рел до сто­ловой, наб­рал на под­нос че­го по­палось, рас­пла­тил­ся кар­той-про­пус­ком, уже да­же не уди­вив­шись это­му, и сел за стол. Толь­ко к де­сер­ту — хи­мичес­ки-ро­зовым пон­чи­кам с раз­ноцвет­ной по­сып­кой — он бо­лее-ме­нее при­шел в се­бя.

Брок во­шёл в сто­ловую и сно­ва нат­кнул­ся на «си­рот­ку». Он, отор­вавшись на пре­тен­дентах в «Страйк» и отоб­рав-та­ки дво­их не са­мых дох­лых, пре­бывал в бо­лее бла­гоже­латель­ном нас­тро­ении, но Джек Барнс его оп­ре­делён­ным об­ра­зом бе­сил.

— Чем кор­мишь нас се­год­ня, кра­сави­ца? — об­ра­тил­ся он к до­род­ной по­вари­хе, под­мигнул ей, сос­тавляя на под­нос всё что нра­вилось.

— Как обыч­но, слад­кий, для вас всё са­мое луч­шее, — хо­хот­ну­ла в от­вет она, пе­редав та­рел­ку с ли­мон­ным пи­рогом, ко­торый не чис­лился в ме­ню и был толь­ко для са­мых веж­ли­вых.

Джек ко­вырял пон­чик вил­кой и наб­лю­дал за Рам­лоу. Вот че­ловек, под ру­ку ко­торо­го он встал. Жес­то­кий, жес­ткий, рез­кий. По-сво­ему оба­ятель­ный. Мо­жет быть, спра­вед­ли­вый. Хо­тя это вряд ли. В спра­вед­ли­вых лю­дей Джек не ве­рил.

По­ка Рам­лоу вы­бирал се­бе еду, Джек лю­бовал­ся его спи­ной, рас­ка­чан­ны­ми пле­чами, здо­ровен­ны­ми би­цеп­са­ми, рос­кошной зад­ни­цей, на ко­торую мож­но бы­ло пос­та­вить ста­кан. Рам­лоу не пор­ти­ли да­же кри­вова­тые но­ги и хрип­лый го­лос.

Ин­те­рес­но, ка­ким он ока­жет­ся ко­ман­ди­ром?

Те­лефон в кар­ма­не пис­кнул вхо­дящей смской. Джек дос­тал его — нез­на­комая мо­дель. Смска со­об­ща­ла о за­чис­ле­нии на счет… Джек пос­чи­тал ну­ли, по­чесал в за­тыл­ке. Ин­те­рес­но, по­чему дол­ла­ры? В ка­кой он во­об­ще стра­не? Что тво­рит­ся в Гиль­боа?

Брок ел мол­ча, пог­ля­дывая в сто­рону Си­рот­ки, не до­рос ещё Джек Барнс до то­го, что­бы его зва­ли по име­ни. Что-то в этом бой­це его силь­но нас­то­ражи­вало, толь­ко он по­нять не мог, что имен­но. Жал­ко, что у Зим­не­го не пла­ниро­валось ни­каких мис­сий, вот бы с кем Брок с удо­воль­стви­ем по­бесе­довал бы по ду­шам.

До­мой Брок не по­ехал, он во­об­ще ред­ко бы­вал в сво­ей го­род­ской квар­ти­ре и, ка­залось, дер­жал её толь­ко ра­ди Зим­не­го, ко­торо­му нра­вилось в пе­реры­вах меж­ду мис­си­ями жить у не­го на ди­ване, жрать мо­роже­ное и смот­реть раз­ные ток-шоу, ве­селя по­том бой­цов фра­зоч­ка­ми от­ту­да и до­водя са­мого Бро­ка до пер­ма­нен­тно­го сто­яка. А по­тому сно­ва ос­тался на ба­зе, выг­нал ляз­га­юще­го же­лезом Глаз­го из за­ла и за­валил­ся на удоб­ный ди­ван­чик в сво­ём ка­бине­те. Се­год­няшний день сто­ило об­ду­мать в ти­шине.

Обыч­но по­недель­ни­ки не при­носи­ли ни­чего, кро­ме го­лов­ной бо­ли и бес­по­кой­ства, имен­но в по­недель­ник на их от­ряд и сва­лили Зим­не­го, в по­недель­ник же Брок и под­пи­сал кон­тракт с Гид­рой, хо­рошень­ко под­ста­вив сво­их ре­бят, в по­недель­ник у них из воз­ду­ха на­рисо­вал­ся Джек Барнс, ко­торый, хоть убей­те, не был по­хож на прес­ло­вуто­го Дже­ка Бар­нса. Кто та­кой Брок, что­бы ко­лупать­ся в чу­жой жиз­ни? Но с Зим­не­го он точ­но ещё спро­сит за та­кие воль­нос­ти, и с про­цен­та­ми.

Брок зак­рыл гла­за, слиш­ком жи­во пред­став­ляя кра­сивые гу­бы Зим­не­го вок­руг сво­его чле­на, и тут же по­дор­вался, по­тому что в фан­та­зи­ях из-под пу­шис­тых рес­ниц на не­го том­но смот­рел не Зим­ний Сол­дат, а чер­тов Джек Барнс.

Джек прос­мотрел свое рас­пи­сание. Ему ре­шитель­но не­чем бы­ло за­нять­ся до зав­тра. Но у не­го бы­ли день­ги и вре­мя и, ка­жет­ся, ма­шина на сто­ян­ке.

Он вер­нулся в ка­зар­му и отыс­кал свою ком­на­ту. Две сме­ны фор­мы, но ни од­ной граж­дан­ской шмот­ки, да­же тру­сы ха­рак­терно­го ус­тавно­го кроя. Ни­чего пе­чат­но­го — ни га­зет, ни жур­на­лов. Из элек­тро­ники — толь­ко те­лефон. За­то наш­лись клю­чи от ма­шины с эм­бле­мой «Дже­нерал мо­торс» на брел­ке.

Джек на­шел на сто­ян­ке ма­шину, а в бар­дачке — кар­ту. Впро­чем, тол­ку от той кар­ты, ес­ли он не зна­ет, где на­ходит­ся?

На КПП по­надо­билось по­казать про­пуск. Воп­ро­сов о том, как ку­да доб­рать­ся, Джек за­давать не стал, это бы­ло бы слиш­ком стран­но.

На трас­се бы­ло не так мно­го ма­шин. Джек си­дел за ру­лем и нас­лаждал­ся воз­можностью ехать ку­да угод­но, са­мому вы­бирать мар­шрут, ско­рость, ре­шать, обог­нать тот се­рый «край­слер» или про­пус­тить.

Уви­дев на трас­се таб­личку «Доб­ро по­жало­вать в Ок­руг Ко­лум­бия», Джек ед­ва удер­жал ма­шину на шос­се. Ок­руг Ко­лум­бия?! Черт, но это же в Шта­тах!

Оди­ноко впе­реди из се­рой дым­ки уже выс­ту­пал Ка­пито­лий.

***

Дол­го ва­лять­ся Брок не смог, он чес­тно поп­ро­бовал пос­пать, но де­ятель­ная на­тура тре­бова­ла ку­да-то бе­жать и что-то де­лать. Он и так по ка­кой-то стран­ной при­хоти ус­тро­ил под­чи­нён­ным внеп­ла­новый вы­ход­ной, но это не оз­на­чало, что нуж­но и са­мому ва­лять­ся и пле­вать в по­толок.

Де­ла не де­лались. От­чё­ты, сколь­ко бы Брок их ни пе­речи­тывал, ни ис­прав­лял, всё од­но — бы­ли буд­то бы на­писа­ны Та­узи­гом. По­пыт­ки свя­зать­ся со снаб­же­ни­ем по те­лефо­ну то­же про­вали­лись, кто-то пос­то­ян­но за­нимал ли­нию, или Бер­ти, слов­но пред­чувс­твуя не­годо­вание Бро­ка, ба­наль­но снял труб­ку, вот толь­ко он не рас­счи­тал, что ко­ман­дир «Страй­ка» от не­чего де­лать мо­жет под­нять­ся к не­му сам.

Но и хож­де­ние по ка­бине­там и от­лов Бер­ти не прод­ли­лись дол­го, и ско­ро на ру­ках у Бро­ка бы­ла под­пи­сан­ная ве­домость о вы­дачи все­го за­казан­но­го ещё ме­сяц на­зад.

Мож­но бы­ло, ко­неч­но, по­ехать в го­род, за­рулить к од­ной из под­ру­жек и неп­ло­хо про­вес­ти ве­чер, но се­год­ня осо­бен­но не хо­телось слу­шать баб­ских раз­го­вором, ды­шать слад­ки­ми ду­хами и ду­мать над тем, что­бы ра­ди до­воль­но пос­редс­твен­но­го тра­ха не пов­то­рять­ся в ком­пли­мен­тах. Или сно­ва схо­дить к Бер­ти. Он, ко­неч­но, со­сал как бог, но пе­ред гла­зами нет-нет да вста­вало ли­цо Бар­нса.

***

Джек снял на­лич­ку в бан­ко­мате, ос­та­вил ма­шину на плат­ной пар­ковке и от­пра­вил­ся по ма­гази­нам. Ему нуж­на бы­ла граж­дан­ская одеж­да. Ну­жен был вы­ход в ин­тернет. И по­зарез нуж­но бы­ло уз­нать, что тво­рит­ся в Гиль­боа.

Ра­зуме­ет­ся, в аме­рикан­ских га­зетах — а Джек уже убе­дил­ся, что он в США, и воз­бла­года­рил мать, нас­то­яв­шую ког­да-то, что­бы сын вы­учил ан­глий­ский в со­вер­шенс­тве, — о Гиль­боа не бы­ло ни сло­ва. Зай­ти в биб­ли­оте­ку Джек не со­об­ра­зил и вмес­то это­го ку­пил план­шет с под­клю­чени­ем к ин­терне­ту. За­шел в ка­фе с бес­плат­ным вай­фа­ем, за­казал ко­фе и за­нял­ся нас­трой­кой план­ше­та. Для ус­та­нов­ки гел­вуй­ско­го язы­ка приш­лось ска­чивать до­пол­ни­тель­ный язы­ковой па­кет, но в кон­це кон­цов Джек ра­зоб­рался с тем, как вый­ти в ин­тернет — в гел­вуй­ский его сег­мент.

«Вес­тник Шай­ло» — двор­цо­вые офи­ци­аль­ные но­вос­ти, крат­кая свод­ка о проб­ле­мах Ге­фа с Пор­том Проц­ве­тания, но­вос­ти куль­ту­ры, нем­но­го о со­ци­аль­ной по­лити­ке.

Джек вни­матель­но про­читал статью о пред­сто­ящем при­еме в честь го­дов­щи­ны свадь­бы пра­вящей че­ты, дол­го рас­смат­ри­вал фо­тог­ра­фии от­ца. Да­же ре­тушь не скры­вала то­го, нас­коль­ко пос­та­рел и сдал Сай­лас.

Джек пе­речи­тал все но­вос­ти гел­вуй­ской прес­сы за пос­леднюю не­делю. Ска­чал ар­хи­вы сай­тов за пос­ледние три го­да.

Тем­не­ло. По­ра воз­вра­щать­ся на ба­зу. Там — Джек от­ку­да-то точ­но это знал — ин­терне­та в сво­бод­ном дос­ту­пе не бы­ло.

Джек по­ужи­нал в том же ка­фе, ос­та­вил ча­евые и вы­шел на ули­цу с пух­ну­щей от гел­вуй­ских но­вос­тей го­ловой.

Вит­ри­ны све­тились ог­ня­ми, тут и там сто­яли на­ряжен­ные ел­ки, и Джек со­об­ра­зил, что, по­хоже, ско­ро Рож­дес­тво. Впро­чем, ему не­кого бы­ло поз­драв­лять, а ес­ли «Страйк» от­ме­ча­ет Рож­дес­тво вмес­те, ему об этом ска­жут и он ски­нет­ся.

Ин­те­рес­но, в ка­ком он те­перь зва­нии? Ря­довой? Хо­тя нет, «Страйк» же не при­писан к ар­мии США. Зна­чит, во­об­ще без зва­ния?

До ба­зы бы­ло пол­ча­са ез­ды, вер­нуть­ся Дже­ку на­до бы­ло к де­сяти, и все ос­тавше­еся вре­мя он гу­лял по Ва­шин­гто­ну, нас­лажда­ясь сво­бодой пос­ле трех лет за­точе­ния. Он мог бы зай­ти в клуб, мог бы снять се­бе пар­ня на ве­чер или хо­тя бы поп­росту пе­репих­нуть­ся в клуб­ном сор­ти­ре, но са­ма воз­можность сво­бод­но пе­ред­ви­гать­ся по ули­цам бы­ла счасть­ем. По­фиг, что пос­ле по­лосы пре­пятс­твий но­ет все те­ло, по­фиг, что от оби­лия све­жего воз­ду­ха кру­жит­ся го­лова! Джек сво­боден!

Чем и ко­му он дол­жен бу­дет зап­ла­тить за эту сво­боду, Джек по­ка ста­ратель­но не ду­мал. Гнал от се­бя все мыс­ли.

В ка­зар­му он во­шел за две ми­нуты до де­сяти ве­чера. Джек со­бирал­ся по­читать пе­ред сном, но от­клю­чил­ся, ед­ва при­няв душ.

@темы: не спать, @PaleFire

Comments

[Kotpiligrim]

Ух какая закрутка...