«Ебись оно всё конем!!!»
Желай, смертный!
Блядские джунгли казались бесконечными. Влажные топкий лес без конца и края, куда ни брось взгляд.
Брок, конечно, любил свою работу, но именно в этот момент просто ненавидел ублюдка Пирса и его желание непременно править всем этим грёбаным миром. И желательно не прилагая никаких особых усилий. Щёлкнул пальцами — и пожалуйста, Фьюри вместе со всем ЩИТом с ладони ест и преданно заглядывает в глаза.
Чертыхнувшись, Брок рубанул мачете наискось, срезая какие-то нависшие впереди лианы.
Действительно, не мистеру Пирсу же теперь тащиться в полном облачении через джунгли в сезон дождей, прошу заметить, когда даже местная фауна сидит по норкам и носа из них не кажет, в поисках какого-то блядского храма, чтобы принести оттуда щит? Реальный такой круглый щит. Великий артефакт какой-то давно сгинувшей цивилизации.
Если бы кто спросил Брока, то он бы уточнил, что раз цивилизация всё же сгинула, а не правит теперь миром, может, и артефакт не такой уж и полезный. Может, его вообще лучше оставить там, где он есть? От греха, так сказать подальше?
Но кто его спрашивал? Кто и когда вообще интересовался мнением простых наёмников, выполняющих всегда самую грязную работу?
Ботинок с чавкающим звуком ушёл глубоко в какую-то мерзкую зелёную жижу. Брок поморщился.
Если судить по данным спутника, то долбаный храм должен быть как раз перед ними, но его не было. Деревья-деревья-деревья, хлюпающая просто везде грязь и вездесущий, задолбавший даже флегматичного Роллинза мелкий дождичек.
— Всё. Нахуй! Привал! — скомандовал Брок, порядком уже заебавшийся за эти три дня шарахаться по джунглям в поисках не пойми чего. Он не грёбаный Индиана Джонс, чтобы, высунув язык, совать руки под каждую кочку, ожидая, что вот-вот ухватит за хвост свою птицу удачи. И платили ему не сказать что так уж много.
Развернувшись на пятках, он хотел было махнуть рукой в сторону какого-то громадного дерева в четыре обхвата, полностью увитого лианами, как грязь под его ногами поехала куда-то вниз. Он и крикнуть что-то не успел, как горизонт резко сместился, роняя его в чёрный зев непойми откуда появившегося провала.
Полёт был не долгим, Брок и испугаться особе не успел, как уже лежал в ворохе какой-то прелой вонючей соломы, тупо глядя вверх, на абсолютно круглую дыру в потолке.
— Блядь, я везучий, — процедил он и попробовал пошевелиться.
продолжение по ссылке - ficbook.net/readfic/9573610
Блядские джунгли казались бесконечными. Влажные топкий лес без конца и края, куда ни брось взгляд.
Брок, конечно, любил свою работу, но именно в этот момент просто ненавидел ублюдка Пирса и его желание непременно править всем этим грёбаным миром. И желательно не прилагая никаких особых усилий. Щёлкнул пальцами — и пожалуйста, Фьюри вместе со всем ЩИТом с ладони ест и преданно заглядывает в глаза.
Чертыхнувшись, Брок рубанул мачете наискось, срезая какие-то нависшие впереди лианы.
Действительно, не мистеру Пирсу же теперь тащиться в полном облачении через джунгли в сезон дождей, прошу заметить, когда даже местная фауна сидит по норкам и носа из них не кажет, в поисках какого-то блядского храма, чтобы принести оттуда щит? Реальный такой круглый щит. Великий артефакт какой-то давно сгинувшей цивилизации.
Если бы кто спросил Брока, то он бы уточнил, что раз цивилизация всё же сгинула, а не правит теперь миром, может, и артефакт не такой уж и полезный. Может, его вообще лучше оставить там, где он есть? От греха, так сказать подальше?
Но кто его спрашивал? Кто и когда вообще интересовался мнением простых наёмников, выполняющих всегда самую грязную работу?
Ботинок с чавкающим звуком ушёл глубоко в какую-то мерзкую зелёную жижу. Брок поморщился.
Если судить по данным спутника, то долбаный храм должен быть как раз перед ними, но его не было. Деревья-деревья-деревья, хлюпающая просто везде грязь и вездесущий, задолбавший даже флегматичного Роллинза мелкий дождичек.
— Всё. Нахуй! Привал! — скомандовал Брок, порядком уже заебавшийся за эти три дня шарахаться по джунглям в поисках не пойми чего. Он не грёбаный Индиана Джонс, чтобы, высунув язык, совать руки под каждую кочку, ожидая, что вот-вот ухватит за хвост свою птицу удачи. И платили ему не сказать что так уж много.
Развернувшись на пятках, он хотел было махнуть рукой в сторону какого-то громадного дерева в четыре обхвата, полностью увитого лианами, как грязь под его ногами поехала куда-то вниз. Он и крикнуть что-то не успел, как горизонт резко сместился, роняя его в чёрный зев непойми откуда появившегося провала.
Полёт был не долгим, Брок и испугаться особе не успел, как уже лежал в ворохе какой-то прелой вонючей соломы, тупо глядя вверх, на абсолютно круглую дыру в потолке.
— Блядь, я везучий, — процедил он и попробовал пошевелиться.
продолжение по ссылке - ficbook.net/readfic/9573610